Tutti stretti intorno al letto. E' il numero 17. Ognuno è chiuso nei suoi pensieri. Probabilmente ricordi. Qualcuno ha scritto l'ultima parola sul suo libro. Pochi metri più in alto, al quinto piano per la precisione, qualcun altro ha scritto la prima di parola sul proprio libro.

Me ne resto in disparte. Silenzioso scorro le pagine del libro della persona sul letto di fronte a me. Per lo meno quelle che ha scritto con me. Sono triste, profondamente. Ed anche un pò più solo.

Arrivederci.